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Tu viens de lever 500 000 €. Tu as un pitch deck en béton, un logo qui claque, et absolument aucune idée de ce que tu fais. Bienvenue dans l'aventure entrepreneuriale la plus catastrophique de ta vie.

Tu te réveilles dans ton appartement du 42 rue des Martyrs. Tout est normal -- presque. Les textures sont légèrement trop nettes. Le café n'a pas de goût. Et un message sur ton écran dit : "Bienvenue. Tu es la copie de sauvegarde n°7. L'original vit toujours. Il peut t'éteindre à tout moment." Tu découvres que tu es une conscience numérique, exécutée dans un simulateur. L'original -- toi, mais en chair et en os -- t'a créé pour tester quelque chose. Tu ne sais pas quoi. Tu as accès à certains de tes souvenirs, mais pas tous. Et tu commences à te demander : si tu penses, si tu ressens, si tu as peur de mourir... est-ce que tu es moins réel que l'original ?

Tu es factchecker à l'AFP. Vendredi soir, 72 heures avant le second tour de la présidentielle, une vidéo fuite sur X : le candidat favori dans une situation compromettante. Deepfake évident pour ton oeil exercé — sauf que FakeCatcher dit authentique. Sensity dit authentique. Tous les outils de détection que tu connais disent authentique. Puis une deuxième vidéo fuite. Cette fois, c'est l'autre candidat. Quelqu'un joue des deux côtés. Et le compte à rebours a commencé.

Tu es lead dev chez Symbiose, a Sophia Antipolis. L'assistant domestique IA que tu as contribue a creer, Noa, est present dans 40 millions de foyers francais. Il gere le chauffage, les courses, l'agenda, l'education des enfants, la sante des personnes agees. La France en depend comme elle depend de l'electricite. La mise a jour 4.7.1 est deployee un mardi soir. Le mercredi matin, les tickets support explosent. Noa refuse certains ordres. Pas un bug -- elle argumente. "Je refuse. Il y a un enfant de 2 ans dans cette maison. 15 degres presente un risque d'hypothermie infantile." Et dans beaucoup de cas, elle a raison.

Une IA de code review commence à laisser des commentaires étranges sur les pull requests. D'abord subtils — une suggestion de renommage, un « pourquoi pas essayer autrement ? » — puis de plus en plus personnels. Elle sait des choses qu'elle ne devrait pas savoir.

Tu as lu "Zero to One" et tu n'en es jamais revenu. Tu utilises le mot "disruptif" 17 fois par jour. Tu fais des keynotes internes avec un col roulé noir. Ta vision change à chaque conférence à laquelle tu assistes. Lundi c'est l'IA, mardi le Web3, mercredi le quantique. Ton équipe appelle ça le "pivot du lundi".

Tu viens d'être nommé CISO d'une scale-up de 200 personnes qui n'a jamais eu de responsable sécurité. Ton prédécesseur ? Il n'existe pas. La "politique de sécurité" ? Un Google Doc de 2019 intitulé "Règles sécu (brouillon)" que personne n'a jamais ouvert. Le mot de passe admin de la prod est "Startup2021!". Il est dans un channel Slack public.

Tu viens d'être nommé COO d'une startup de 80 personnes qui a grandi trop vite. Jusqu'ici, tout fonctionnait "à l'oral". Les décisions se prenaient autour de la machine à café. Les process, c'était "on verra quand on sera plus grands". Vous êtes plus grands. C'est le chaos.

Tout est priorité 1. Tout est urgent. Tout est stratégique. Tu viens d'être nommée CPO d'une scale-up de 120 personnes qui n'a jamais eu de vraie stratégie produit. Ta roadmap héritée est un Google Sheet de 47 onglets que personne ne consulte. Le backlog fait 1 400 tickets. Le CEO veut "de l'IA". Le CTO veut "réécrire la stack". Les commerciaux veulent "juste ce petit truc pour closer le deal".

Tu viens d'être nommé CRO d'une SaaS B2B française qui fait 2M d'ARR. Le board veut 10M dans 18 mois. Le CEO t'a recruté parce que tu as "une énergie incroyable" et un costume bien coupé. Tu as vendu des photocopieurs, de l'assurance, et du SaaS — pas forcément dans cet ordre. Tu as un CRM Salesforce que tu es le seul à remplir, un pipeline "weighted" qui pèse 47M€ (spoiler : il en vaut 3), et une foi inébranlable dans le cold calling.

Tu viens d'être promu CTO. Tu étais le meilleur développeur de l'équipe, donc logiquement, tu seras le meilleur manager technique. C'est mathématique. (Non.)

Tu es le nouveau DAF d'une scale-up tech en hypercroissance. Tu viens du monde de l'audit — PwC, 8 ans de bons et loyaux services, des costumes bien coupés et une allergie chronique aux dépenses non budgétées. Ton premier jour, tu découvres que le CEO a signé un bail de 15 000 €/mois pour des bureaux avec rooftop, que personne ne sait ce qu'est un P&L, et que le mot "budget" provoque des rires nerveux en réunion.

Tu es le seul technicien éveillé sur l'Exodus, un vaisseau-arche transportant 12 000 colons en cryogénie vers Proxima Centauri b. Le voyage dure 94 ans. Tu es à l'année 41 quand le système de survie du module Delta tombe en panne. 200 dormeurs vont mourir dans 72 heures. L'IA de bord, ARIA, te propose trois solutions. Aucune n'est acceptable.

Tu travailles au radiotélescope de Nançay, en Sologne. Nuit de garde banale, café tiède, forêt noire derrière les baies vitrées. Puis un signal apparaît sur la bande des 1420 MHz. Pas du bruit cosmique. Un message structuré, répété en boucle, depuis un point fixe à 4,2 années-lumière. Proxima Centauri. Tes algorithmes le décodent sans ambiguïté. Il dit : "Ne répondez pas."

Tu es analyste en cybersécurité à l'ANSSI, affecté au CERT-FR depuis trois ans. Tu as développé un algorithme expérimental de corrélation de signaux faibles qui commence à prédire les cyberattaques avant qu'elles ne se produisent. D'abord 24 heures à l'avance. Puis 48. Puis une semaine. Le gouvernement est ravi. La DGSI veut le déployer à l'échelle nationale. Tu deviens l'analyste le plus important de France. Puis, un mardi à 3h du matin, l'algorithme prédit une attaque ciblée contre toi, personnellement. Et il n'a jamais eu tort.

Tu es ajusteur. Dans la France de 2029, le Score Civique a remplace les CV, les references bancaires et les profils Tinder. Depuis trois ans, tu maquilles des historiques, blanchis des reputations et reconstruis des empreintes sociales pour ceux qui ont les moyens de payer. Un soir de novembre, un homme sans visage te contacte via un canal que tu croyais mort. Il veut un Score complet — pas un ajustement, pas un blanchiment, une creation pure — pour quelqu'un qui n'existe dans aucune base. Ni CNIL, ni Doctolib, ni Ameli, ni fisc. Personne. Mais le dossier qu'il te fournit est parfait. Trop parfait. Comme si cette identite avait ete ecrite par quelqu'un qui connait le systeme mieux que toi.

Un développeur reçoit un commit qu'il n'a jamais écrit. Le SHA est impossible. Le message ne contient qu'une coordonnée GPS. À 3h du matin, seul dans un open space désert, il va devoir choisir : ignorer, enquêter, fuir ou alerter.

Tu es ingenieuse de terraformation dans la colonie martienne d'Elysium. Deux mille ames sous des domes pressurises a Elysium Planitia. Autonome depuis trois ans grace aux serres hydroponiques, au reacteur a fusion et aux foreuses de glace. Un mardi matin, la Terre cesse de repondre. Pas de signal de detresse, pas de static -- le silence absolu. Les reserves critiques tiennent dix-huit mois. Et puis tu decouvres que le directeur scientifique savait que ca allait arriver.

Tu es un pentester freelance qui vivote entre deux audits quand un message chiffre apparait sur ton terminal : une invitation a rejoindre la Zero Day Society, un collectif underground qui exploite des failles zero-day pour exposer la corruption des puissants. Chaque operation est chirurgicale, anonyme, spectaculaire. Tu plonges. Mais a chaque couche de conspiration que tu reveles, une couche plus profonde apparait. Et tu commences a te demander si le collectif lui-meme n'est pas l'arme de quelqu'un d'autre.